这才颠了颠手，把我夹在腋下：“你应该少喝点酒。”
这话我不爱听。
而马龙压根没有给我发牢骚的机会，走了没几步就把我丢进某个冰凉的东西里：
“扑通。”
溅起的水花淋湿了最后那点瞌睡虫，我在装满凉水的桶里彻底清醒过来——“啊！！”
“忍耐一下，你身上全是些垃圾。”冷酷的流浪汉声音里没多少歉意。
我打量自己：“话是这么说，但你完全可以事先提醒一下吧！”
“下次我会的。”
这敷衍的语气没有一点诚意，不过意识到身上的确脏得可以，我也就偃旗息鼓，瘫在木桶里叹气，“这要搓到什么时候……”
纠结了两秒可有可无的羞耻心，我放弃地躺平，转头朝流浪汉挤眉弄眼：“行行好，兄弟，我昨晚还拯救了哥谭，实在没剩多少力气。”
马龙面无表情地盯着我看了两秒。
随后他蹲下身，从地上捡起一根水管。
“啊啊啊啊啊啊杀狗啦！”
.
破旧的鼓风机把头发吹得到处都是。
被水枪上上下下凌/辱了好几遍，我现在只想趴在地上直接睡觉，然而这间简易板房的主人讨厌湿答答的客人，于是我只能像条咸鱼，坐在床边让他用别人拿来扫落叶的鼓风机风干。
“……你长了很多白头发。”
马龙的声音和噪音混为一体，我反应了两秒：“谢谢，未老先衰。”
他的动作从生疏到娴熟只用了三分钟，此刻关掉了吹风机，递给我一把梳子。
我机械地把满头乱毛梳平，顺势看了看他的头顶——他的头发就和大胡子一样浓密而黑亮，把“健康”二字写得明明白白。
真是人比人气死人。
“大哥，你有四十吗？”我忍不住自讨没趣。
放置鼓风机的手愣了下，马龙直起身，没有回答这个显而易见的问题。
“……装什么酷哥。”
头发还在打结，我忿忿嘀咕，恨不得拿把剪刀把它们都裁了。
简易板房陷入寂静。
主人把这里整理得很好，容易漏风的地方还拿报纸和白胶糊了好几层。行军床虽然狭小，但成年人蜷起双腿也能应付，旁边的矮桌上摆了不少破烂零件，我怀疑鼓风机也是他改装修好的。
最吸引人的还是墙上的剪贴报。
我看见了几张“马罗尼首领锒铛入狱”之类的信息，但上面着重圈起的还是被捕名单中的“火柴马龙”两个词，其他还有一些近期的报道，包括“蝙蝠侠失踪”和“警方加大力度打击义警行动”——最后还有“韦恩庄园地陷坍塌”的大字报。
揉了揉眼睛，我再三确认自己没看错：
“韦恩庄园塌了？”
正在橱柜前忙活的马龙转过身，视线从大字报滑落到我的脸上：“那是半年前的新闻了。”
半年前我在干什么？和镜子里的自己比赛谁喝得更多？
我甩甩脑袋：“好吧，那布鲁斯韦恩挺可怜的，一觉醒来家没了一半。”
这个姓氏唤起了我对昨晚的回忆，比如怎么跑了十八条街才甩开狗皮膏药一样的红罗宾，然后路边买醉，和消防栓痛诉我的二把手就这么没了的悲惨心情，最后一脚摔进垃圾箱呼呼大睡——
老天，我是不是成逃犯了？！
“你要是想看自己的通缉令，”马龙简直是我肚子里的蛔虫，“桌上压着的那份就是。”
来不及想我是不是又把对话框和内心独白框画反了，我跳起来冲到桌边，果不其然看见一张超绝美少女入狱照。
……虽然说笑得挺可爱的，但是能不能别对着镜头眨眼睛！
清醒的我被喝醉的我暴击一万点，软绵绵地倒下了。
流浪汉这时把一份温热的煎肉罐头放在我腿上：“放心，大部分人不会把现在的你和她联想在一起。”
什么意思？现在的我很邋遢吗！？
我磨了磨牙，也知道自己是什么德行：“这是你作为逃犯前辈的安慰吗？”
在报纸上涉嫌参与杀人、贩/毒、拐/卖等多重重罪的马龙在我身边蹲下。
他伸出手，我反射性地以为自己会被打，不由缩头闭眼。
留下的触感却是轻柔的。
“……我不记得了，”他一贯冷淡的口吻里初次流露出犹疑，“大部分事。”
我不禁睁眼去看，发现他在我手里放了一个旧旧的蝙蝠发卡。
平视着的双眼沉静如海，很难想象这种人会犯下那么多的罪——起码检察官是我的话绝对会判他清白。
马龙指了指我的刘海，示意发卡的用途：“吃点吧，吃完了去床上睡一觉。你的嘴唇很白。”
我愣愣地照做，煎肉罐头很油，但