种轻而绵密的声音跟沙发方向传来的陈浩均匀的呼吸声混在一起，填满了这个安静的书房。
一页一页翻过去，她觉得有把握的就写几行，觉得不合适的就跳过去。
她写得很投入，整个人俯在桌面上，肩膀微弓，铅笔在指间移动的时候偶尔停下来咬着下唇想一会儿。
窗外的光线从白变黄再从黄变暗，她翻到剧本最后一页抬起头的时候才发觉屋里的光已经暗到看不太清纸面上的字了。
她放下铅笔站起来走到窗边，把纱帘往两边拉开，西边最后一截残阳涌进来铺了满地，橘红色的光把整个房间染上了一层暖融融的颜色。
她回头看了一眼沙发。
陈浩还在睡着，呼吸匀净绵长，面上的潮红退了大半，额角那层细汗已经干了，在西晒的余晖里泛着一层薄薄的柔光。
她走过去弯腰用手背贴了一下他的额头。
温度比下午低了不少，摸上去只有微微一点热了，退烧药的劲儿上来了，应该已经不在高烧的范畴里了。
她刚把手收回来，陈浩睁开了眼。
他的目光从懵怔到聚拢焦距大概用了几秒钟，那几秒里头他的视线空茫茫的，然后慢慢落在了弯腰站在他面前的她脸上。
他又转了转头看了看窗外的天色，黄昏了，橙红色的光从纱帘缝隙里透进来，照着书桌上一角。
“醒了？”向海岚退后半步，“感觉怎么样？”
“好多了。”陈浩撑着沙发扶手坐起来，毯子从肩头滑落堆在腰上。
他偏头看了一眼书桌的方向，桌上的剧本被翻到了后半部分，旁边搁着他的铅笔。
他顿了一下——那个顿的动作很细微，但向海岚注意到了，他看到了剧本上那些铅笔字，看到了那张空着的椅子上刚才有人坐过的痕迹。
他撑着沙发站起来走了过去，在书桌前坐下，把剧本翻回到他最后看的那一页，然后一页一页往前翻。
向海岚站在他旁边没动。
她的心提起来了，那种提起来的劲儿卡在喉咙口上不去下不来，手指在身侧微微攥了一下又松开。
她忽然有点后悔自己写那些批注，显得多事，他又没让她改，她凭什么拿别人的剧本在上面写写画画的。
这种念头一冒出来她耳根就开始发热，她往后退了半步想找个借口走开，但脚底像黏在地板上了，动不了。
陈浩一页一页翻得很慢。
他每翻到一页都会停下来看几秒，指尖沿着页边往下移动，一行一行读她写的小字。
翻到第三十四场的时候他停住了，看了她写的那段关于“加一行沉默的舞台指示”的备注，手指在“沉默”那两个字上面点了一下。
翻到第三十六场他又停下来，把她的批注从头到尾读了一遍，然后翻回前两页对照着原台词看了一会儿。
翻到第三十七场的时候他整个人的姿态变了，肩膀不再往后靠了，他微微前倾，两只手肘支在桌沿上，把那页纸凑近了看。
向海岚写的那几行字被他看了一遍又一遍，他看完之后又把整场戏从头读了一遍，读完之后回到她那几行批注上，指尖点在“先笑再收”那四个字上，看了很久。
书房里安静极了，只有纸页翻动时发出的那种脆而薄的窸窣声。
向海岚站在那儿手心都出汗了，她看着陈浩的后脑勺，看到他垂着的那截后颈上有一道浅灰色的影子，是窗外最后那点天光从纱帘缝隙里漏进来的。
他把剧本合上了，然后转过椅子面对着她。
他坐在椅子上微微仰着头看着她，目光里有某种东西让向海岚的心跳突兀地快了一拍。
那种东西是认真的，扎扎实实的认真，跟生病的人因为疲惫而露出的那种脆弱完全两回事，但比脆弱更让她不敢跟他对视。
“你写的，”陈浩说。
声音还是沙哑的，但语速很慢，每个字都像过了脑子才说出来，“比我原稿更好。”
向海岚站在那里，心跳在胸腔里擂鼓似的。
她张了张嘴想说什么客气话把这句话挡回去，想说“我就是随便写写的你别当真”或者说“我懂什么呀就是瞎写的”，但陈浩的目光太直白了，那种直白像一根手指隔着空气点在她眉心，她那些客套话到了嘴边全堵在舌头底下挤不出来。
“我是认真的。”他继续说，声音往下沉了一点，往实了压，“第三十七场杨玉环在梅林遇到江采萍那场戏，我在写的时候一直觉得两个人对峙的部分差了一口气，差在哪里我说不上来，就是觉得两个人站在那里说话说得太顺了，顺得不像两个有仇的人。
你在旁边写的那个方案——让杨玉环先笑再收笑，让江采萍转身之后留一拍沉默——那个改法把我一直没找到的那口气找回来了。
比你原来写的结构好了一整层。”
向海岚低头看着自己的脚尖，耳朵尖热得发烫，那种热度从耳根一直蔓到脸颊。
她听到自己说出来的声音有些发虚：“我就是随便写写的……”
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