高塔之上，确实藏着一个姑娘。
她没有真正的名字。
十八年前，那个自称“母亲”的女人把她抱到这里时，就唤她“莴苣”。
从此，这两个字就成了她在这方天地里唯一的代号。
莴苣有一头惊人的金发，非常长，而且柔顺得象流淌的阳光
每次梳理时，发丝从指尖滑过，都带着丝绸般的凉意。
她总爱坐在塔顶的窗沿上（那是这座塔唯一能透气的地方，藏在浓密的藤蔓后），让风拂过发梢，看着金发在风中飞扬，象要抓住些什么，却又什么也抓不住。
她的眼睛是淡褐色的，像盛着融化的蜂蜜，只是那蜂蜜里总漾着层化不开的迷茫。
从她记事起，视线所及就是这方小小的塔顶，四壁是冰冷的石头，窗外是无尽的森林，除了“母亲”，她从没见过第二个人。
没有朋友，没有玩伴，甚至连只飞鸟都很少停在塔顶。
白天，她会对着墙壁说话，把藤蔓当成听众，给每一朵紫色的小花取名字——那朵开得最艳的叫“小紫”，那朵总低着头的叫“害羞鬼”。
她会书着石砖上的纹路打发时间，一块砖有多少道裂纹，她闭着眼睛都能数出来。
只有在晚上，当月亮像枚被擦亮的银币，慢悠悠爬上塔顶的尖顶时，“母亲”才会踏着夜色而来。
那个女人总是裹着一件宽大的黑色斗篷，帽檐压得极低，几乎遮住了整张脸，只在走动时偶尔露出下颌线，线条冷硬得象塔上的青石。
她手里提着个藤编篮子，篮口盖着块粗布，里面常年装着黑麦面包、陶罐盛的清水，偶尔运气好，会多出一小束野菊花，黄色的花瓣沾着夜露，是这单调塔顶里难得的亮色。
她从不用梯子，也从不走寻常路。
每次到了塔下，就会站定，仰起头，用那沙哑的嗓音喊
“莴苣，莴苣，把你的头发放下来。”
这时，莴苣就会走到窗边，解开束发的素色绸带。
那一头金色的长发便会象瀑布般倾泻而下，顺着塔身垂落，直抵地面，发丝在空中轻轻飘动，像月光凝结成的河流。
“母亲”会抓住发丝，灵巧地顺着那瀑布般的金发往上爬。
斗篷的下摆扫过石质的窗台，带起一阵微凉的风，夹杂着森林里泥土和腐叶的气息，吹得莴苣鬓角的碎发微微颤动。
她总是径直走到莴苣身边的石凳上坐下，粗糙的手掌习惯性地抚过莴苣柔顺的金发。
指腹上的老茧像砂纸，蹭得发丝微微发颤，莴苣却早已习惯了这种触感，甚至觉得这是“母亲”独有的温柔。
“莴苣，外面很危险。”
她的声音象磨过砂纸的木头，带着种不容置疑的沉郁，每个字都象是从牙缝里挤出来的
“只有待在这里，你才是安全的。”
每次说这话时，她都会下意识地压低声音，眼神警剔地扫过窗外的黑暗，象是怕被什么东西听去。
紧接着，那些关于“危险”的故事便会象潮水般涌来——
“外面有‘伪人’，他们不是真正的人。”压得更低，带着股寒意
“长着和人一模一样的脸，笑起来比谁都和善，可嘴里藏着蛇的信子，牙齿是狼的獠牙。
白天躲在森林最深的阴影里，舔舐爪子上的血；
到了晚上，就会游荡在林间，学人的腔调说话，用甜言蜜语引诱迷路的旅人。”
“等对方放下戒心，以为遇到了同伴，他们就会猛地扑上去，露出尖利的爪牙，撕开人的喉咙，将血肉啃噬得干干净净，连骨头都剩不下。”
她描述得绘声绘色，仿佛亲眼见过一般
“你能听到他们的嘶吼，像野兽，又象婴儿啼哭；
还能听到受害者的惨叫，从喉咙里挤出来，断断续续的，最后变成呜咽……”
那些故事里的细节逼真得可怕，仿佛就回荡在塔顶的空气中，缠绕在莴苣的耳边。
莴苣总是听得浑身发抖，鸡皮疙瘩从骼膊一直爬到后颈，连忙把脸埋进“母亲”的斗篷里，鼻尖蹭到粗糙的布料，闻着那股熟悉的、带着尘土味的气息，才敢稍微安定些，再也不敢多问一句关于外面的事。
十八年，整整十八年。
她就在这些日复一日重复的恐怖故事中长大，“危险”两个字像藤蔓，早已顺着那些故事的养分，缠绕进她的骨血里，刻进了骨子里。
她甚至不敢长时间盯着窗外的森林看，总觉得那些摇曳的树影里，藏着无数双眼睛，随时会跳出“母亲”说的伪人，用那双淬了毒的眼睛死死盯着她，等着她露出一丝破绽，就扑上来将她撕碎。
可毕竟是年轻的心，像埋在冻土下的种子，总忍不住要朝着光亮的地方探探芽。
那些被“母亲”用恐怖故事死死压住的好奇，偶尔还是会趁着她梳头、唱歌的间隙，悄悄冒出来。
比如清晨看到一群飞鸟扑棱棱掠过塔顶，翅膀划破晨雾，朝着森林深处飞去时，她会停下木梳，望着鸟群消失的方向发愣。
森林的尽头是不是有更蓝的天？
是不是有比塔顶更广阔的风？
那些鸟每