那个年轻人站在旁边，眼框红了。
他弹了十年吉他，以为自己懂音乐。
十分钟前，他觉得自己的《遇见》唱得还不错，至少调准、节奏稳、感情到位。
现在他觉得自己那不是在唱歌，是在念稿。
真正的好音乐不是这样的。
是陈默这样的。
不需要复杂的技巧，不需要华丽的编曲，不需要高亢的嗓音。
只需要一段简单的旋律，一个干净的声音，和一首一千年前的诗。
陈默唱到了最后。
“座中泣下谁最多？江州司马青衫湿。”
他弹完了最后一个音。
琴弦的馀韵在空气里颤斗。
像湖面上的涟漪一圈一圈地荡开。
荡到对岸，荡到雷峰塔的塔尖，荡到每一个人的心里。
他抱着吉他，坐在那里，手指还搭在琴弦上，没有收回来。
人群沉默了好几秒。没有人鼓掌，没有人说话。
所有人都在沉默，那种沉默不是尴尬，而是一种被什么东西填满了之后的沉默。
然后，掌声响起来了。
不是那种礼貌性的、敷衍的鼓掌，而是一种从心底涌上来的的鼓掌。
掌声从一个人变成两个人，从两个人变成十个人，从十个人变成几十个人。
站在湖边的人、坐在石凳上的人、路过停下来的人、被声音吸引过来的人。
所有人都站在那里，拼命地拍手。
苏晚瓷没有鼓掌。
她只是站在那里，看着陈默，眼泪无声地滑了下来。
她想起他在断桥上写《江城子》，想起他在酒店里写《爱莲说》，想起他现在坐在西湖边的柳树下，把一首一千年前的诗变成了一首歌。
她觉得自己很幸运。
不是因为他有多厉害，是因为她看到了这一切。
陈默站起来，把吉他还给那个年轻人。
“谢谢。”他说。
年轻人接过吉他，手在发抖。
他看着陈默，嘴唇动了动，想说什么，但只说出了一句。
“你会唱的歌，我能不能学？”
陈默看了他一眼。
“如果你想学的话。这是g调，和弦很简单。你弹一遍就能顺下来。”
年轻人点了点头，眼框红红的。
他低头看着那把吉他，琴身上还带着陈默手心的温度。
他忽然觉得，这把吉他以后不会再去任何街头了。
他要把它挂在家里墙上，旁边贴一张纸，写着：陈默弹过的吉他。
陈默走出人群，走到苏晚瓷面前。
她的脸上还有泪痕，眼睛红红的。
他看着她，问了一句：“怎么又哭了？”
苏晚瓷吸了吸鼻子，用手背擦了擦眼角。
“你唱得太好了。”
“还行吧。”陈默说。
苏晚瓷举起手想打他，手举到一半，自己先笑了。
她笑着笑着，把那只手放下来，拉住了陈默的手。
这一次，她没有松开。陈默也没有。
两个人沿着湖岸继续往前走，身后的人群还在鼓掌，还在录视频，还在讨论刚才那首歌。
直播间里的弹幕还在刷，那些字在屏幕上叠了一波又一波，像西湖的水，流不尽。
“陈默，你说白居易写《琵琶行》的时候，有没有想过一千年后会有人把它唱出来？”
“没想过，但他会喜欢的。”
“你怎么知道？”
陈默想了想。
“因为他是白居易，他写诗就是为了让人记住。“
“谁记住了不重要，用什么方式记住也不重要，重要的是记住。“
“我今天唱了，明天有人会学，后天有人在网上听，一千年后还会有人唱，这就够了。”
苏晚瓷看着他，忽然笑了。
她笑得眼睛弯成了两道月牙，笑得嘴角那个梨涡深深地陷了下去。
她握着他的手，走在西湖边，走在夕阳里，走在一千年前的诗和今天的歌之间。
她说：“陈默，你以后能不能多唱给我听？”
陈默说：“看心情。”
苏晚瓷瞪了他一眼，然后笑着靠在他的肩膀上。
晚风吹过来，带着桂花的香气，把两个人的头发吹得乱糟糟的。
视频是在傍晚六点十二分上载的。
不是陈默的账号，不是苏晚瓷的账号，是那个街头艺人。
他叫林远舟，一个在西湖边唱了三年歌的年轻人。
他把手机架在吉他箱上，录完了整首《琵琶行》，然后剪辑了一下，配了个标题。
“西湖边偶遇陈默，他借我的吉他唱了一首歌。”
配文只有一个字：“神。”
视频在十分钟后上了抖音热搜。
一小时后，冲到了全网第一。
不是慢慢爬的，是直接被顶上去的，象一颗被巨手抛向天空的星星，所有人都看到了它在上升，没有人能拦住。
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