围墙，越过帐篷区，越过城市，越过山脉。
这一刻，所有的华夏百姓都听见了。
帐篷区里，正在排队领水的人们抬起头。
手里的盆掉在地上，水洒了一地，没有人低头去看。
他们仰着脸，看着天空中那片巨大的光幕，看着那些飞舞的光点。
城市里，写字楼的窗户一扇一扇推开。
人们从格子间里探出头，从工位上站起来，从走廊里涌向窗边。
街道上的行人停下脚步。
公交车里的乘客把脸贴在玻璃上。
骑电动车的人把车支在路边，仰着头。
山村里，田埂上的老农放下锄头。
他眯着眼，看着天边那片从来没有见过的光。
他不懂那是什么，但他听见了那个声音
那个清亮亮的、从很远的地方传过来的、像打铁又比打铁好听一万倍的声音。
海边，渔船上的渔民关掉引擎。
海浪拍打着船舷，风把船吹得左右摇晃，但他们站得很稳。
目光越过海面，越过那道黑色的雾墙，落在天空中那片光上。
剑鸣声传进每一个人的耳朵里。
不是从外面传进去的，是从心里响起来的。
那些从来没有见过剑的人。
从来没有摸过剑的人，从来不知道华夏历史上有过多少把剑的人
他们都听见了。
听见了始皇剑的沉浑。
听见了永乐御剑的锋锐。
听见了安定剑的短促有力。
听见了灵宝剑的绵长悠远。
听见了上百把剑同时发出的。
汇聚在一起的，浩荡的声浪。
距离近的人看见了更多。
基地周围的士兵最先看见。
他们站在哨塔上，站在围墙上，站在停机坪边缘。
天空中，上百道流光不停地飞舞。
暗青色的那道最快，冲在最前面，后面的跟着它，像一支队伍的先锋。
蓝金色的那道飞得最高，几乎要钻进云层里。
铁灰色的那道飞得最稳，不紧不慢，保持着固定的高度和速度。
青色的那道飞得最优美，轨迹弯弯曲曲，像在写字。
“那是什么？”
有人问，声音发颤：
“神仙？”
没有人回答。
所有人都仰着脸，看着那片从来没有见过的天空。
手里的枪垂下去了，下巴抬起来了。
风吹过停机坪，吹得他们的衣角猎猎作响，但他们一动不动。
“流星？”
又有人说。
但流星是一闪而过的，这些光一直在飞。
从天空的这边飞到那边，从那边飞回这边。
不是坠落，是飞翔。
“怪物？”
没有人接话。因为那声音
那响彻天地的剑鸣声
太干净了。
干净到任何听见它的人都不会觉得那是怪物。
怪物发不出这样的声音。
只有被握了两千多年，埋了两千多年。
等了不知道多少个日夜的东西，才发得出这样的声音。
李然站在塌了一半的储藏室里。
穹顶的混凝土碎块堆在脚边。
钢筋从碎块里戳出来，弯曲着指向天空。
恒温恒湿设备被砸坏了，外壳凹陷进去，断口处冒着细小的电火花。
架子倒了一大片，空了的格子歪歪斜斜地叠在一起。
烟尘还没有完全散去，在破口处透进来的天光里缓缓飘浮。
他仰着头，从穹顶的破口往上看去
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