洛杉矶南区，秃鹰帮据点。
下午三点。
这是一栋两层的旧楼，外墙涂满了涂鸦，红的绿的紫的，象一块块狰狞的伤疤。
窗户用木板封死了，只留了几条缝隙，透出隐约的光。
门口站着两个光膀子的墨西哥人，胸口纹着秃鹰，腰里别着枪，眼神凶狠。
苏澈站在街对面，看着这栋楼。
他穿着一件深灰色的西装，没有打领带，手里什么也没拿。
卡特坐在车里，隔着车窗看着他。
苏澈穿过街道，走向那扇门。
门口那两个墨西哥人伸手拦住他。
“找谁？”
苏澈从怀里掏出证件。
“联邦调查局。找你们老大。”
那两个墨西哥人对视一眼，一个人推门进去通报，另一个人挡在苏澈面前，手按在腰间的枪上。
苏澈没有动，只是等着。
几分钟后，门开了。
那个进去通报的墨西哥人走出来，侧身让开。
“进来。”
苏澈走进去。
一楼是个大厅，灯光昏暗，空气里弥漫着大麻的臭味。
几十个人散坐着，有的在打牌，有的在喝酒，有的靠在墙上打盹。
看到苏澈进来，他们抬起头，目光象一群饿狼，在苏澈身上扫来扫去。
苏澈没有看他们，只是跟着那个墨西哥人走上楼梯。
二楼，走廊尽头。
一扇厚重的木门，门上雕着一只秃鹰，张牙舞爪，栩栩如生。
墨西哥人敲了敲门。
“老大，人来了。”
门开了。
苏澈走进去。
房间很大，至少五十平米。
地上铺着暗红色的地毯，墙上挂着几幅油画，都是宗教题材的——圣母，耶稣，十字架。
正中央摆着一张巨大的红木办公桌，桌后面坐着一个五十多岁的男人。
光头，满脸横肉，左脸上有一道从眼角斜到下巴的刀疤。
他的眼睛很小，但很亮，象两颗黑豆，泛着凶狠的光。
秃鹰帮的老大，绰号“秃鹰”。
他旁边站着几个手下，都端着枪。
但苏澈的目光，没有落在他身上。
因为房间的角落里，还坐着一个人。
穿着一件黑色的长衫，头发花白，脸上的皱纹像刀刻的一样深。
他的眼睛很亮，象两颗藏在深井里的星子，此刻正看着苏澈，嘴角带着一丝若有若无的笑。
十三鹰的老大，肥鹰。
“哈哈，你终于来了！”
肥鹰站起来，拍着手，笑声在房间里回荡。
苏澈看着他，那双眼睛平静得象一潭死水。
“你等我很久了？”
肥鹰走到他面前，上下打量着他。
“从港岛到北美，几万公里。你跑得够快的。”
苏澈没有说话，只是看着肥鹰，又看了看秃鹰，又看了看周围那十几个人。
十几个人，都带着枪，都不怀好意地看着他。
“坐。”
秃鹰指了指办公桌对面的椅子。
苏澈没有坐，只是站在那里。
秃鹰的脸色变了。
“联邦调查局？你以为你穿着这身皮，我就不敢动你？”
他站起来，双手撑在桌上，身体前倾，象一只准备扑食的秃鹰。
“这里是南区，是我的地盘。你进来容易，出去难。”
苏澈看着他。
“你动一下，试试。”
秃鹰的手猛地攥紧。
他看着苏澈的眼睛——那双眼睛，平静得象一潭死水。
他见过很多不怕死的人，但那些人的眼睛里，至少还有恐惧。
这个人，没有。
他的后背一阵发凉。
肥鹰走过来，拍了拍秃鹰的肩膀。
“老鹰，别紧张。苏探长是客人，咱们好好招待。”
秃鹰咬了咬牙，坐回去。
肥鹰转身看着苏澈，脸上还是那副似笑非笑的表情。
“苏探长，你千里迢迢从港岛来，不是为了查纵火案吧？”
苏澈看着他。
“九尾狐在哪？”
肥鹰的笑容僵了一下。他盯着苏澈看了很久，然后笑了，那是一个意味深长的笑。
“九妹？你找她干什么？”
苏澈没有说话。
肥鹰走回角落的椅子前坐下，翘起二郎腿。
“九妹不在北美。她去了别的地方。”
“去哪了？”
肥鹰摇摇头。
“不知道。她没说。”
苏澈看着他，那双眼睛平静得象在看一只跳脚的猴子。
肥鹰被他看得有些不自在，脸上的笑容慢慢消失。
“苏探长，你大老远跑来，就为了问这个？”
苏澈没有回答，只是转过身，往门口走。
“等等！”秃鹰站起来。
苏澈停下来，没有回头。
秃鹰的手按在腰间的枪上。