写东西时，习惯把笔帽咬在牙间，等想好了才写。
她没告诉过他。
也没人问过。
她垂着眼，看着自己鞋尖，灰蓝色的布面，那道划痕还在，边缘有点毛。
风又来了，这次更大，把门缝吹得宽了点，绿色安全门轻轻晃了一下，发出一声极轻的“咔”。
她没抬头。
只是把左手慢慢松开，指尖垂落，悬在身侧，微微发颤。
远处，有人在喊“收工”，声音隔着两道门，听不太清。
她没应。
也没动。
就那么站着，靠着门框，风从门缝里吹进来，吹得她后颈发凉，吹得她睫毛上的水汽一点点散开。
她没擦。
也没眨眼。
只是听着自己的心跳，一下，又一下，越来越快，越来越沉。
她没回头。
但听见他没走。
也没再开口。
就站在那儿，两米远，不动，也不出声。
她知道他在等。
但她还没准备好。
风又来了。
这次，把门缝吹得更开了一点。
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