一寸寸掏出来，痛得喘不上气。
当妈的，最怕的就是这个。
她鼻子一酸，眼泪再也忍不住，啪嗒啪嗒地往下掉。
她赶紧伸手去握沈翠芬的手，可那手冰凉得吓人，指尖发白，一点力气都没有，像是已经死过一次。
“你还小，才二十三，身子还结实。”
她努力稳住声音，可话说到一半就卡住了，“以后……以后还会有孩子的。”
这话连她自己都说不下去了。
她知道，这种时候，“以后”是世界上最没用的词。
可她又能说什么呢？
说“别伤心”？
说“没什么大不了”？
这些话在失去孩子的母亲面前，轻飘得像尘埃。
沈翠芬没回应，也没再说话。
她只是慢慢地、一点一点地转回头，重新盯着天花板。
那上面什么也没有，只有一块泛黄的水渍，形状像一只歪歪扭扭的蝴蝶。
她就那么看着，眼神空洞，仿佛要把自己看进那片苍白里。
宋聿安坐在那儿，心里翻江倒海。
她知道，这时候说什么都没用。
人最痛的时候，不是嚎啕大哭，而是沉默。
她错在哪儿？
她明明知道沈翠芬出事了，却没拦住周大军，让他走了。
她在儿子和儿媳之间，又一次选了儿子。
她在人前，永远是那个“贤惠大度”的婆婆，可私底下，她又一次让沈翠芬独自承受了所有。
这回，她又输了。
输给自己的犹豫，输给旧日的偏心，输给了那点说不清道不明的婆家规矩。