晚，想起回家做饭的烟火气；能在某个得意的时刻，记得回家和你分享一碗米饭；能在漫长的人生里，明白“好好吃饭”和“好好生活”其实是一回事。
所以请你，十年后的自己，少看点家长群里的排名，多看看他吃饭时是不是还像小时候那样，眼睛亮晶晶的；少纠结他这次作业错了几道题，多问问他“今天在学校有没有什么开心的事”。如果他考砸了，别急着批评，给他做碗他爱吃的面；如果他取得了成绩，别忙着庆祝，陪他坐下来吃顿家常菜。
厨房的灯比书房的台灯更暖，饭勺碰碗的声音比翻书声更动人。你要记得，你首先是他的妈妈，然后才是“某某的家长”；他首先是你的孩子，然后才是“某某学校的学生”。
写到这里，窗外的月光刚好落在餐桌的空位上，那里摆着小核桃的蓝色恐龙碗。明天早上，他大概会缠着你做煎蛋，要把蛋黄煎成“太阳的样子”。
十年后的你，看到这封信时，或许正在厨房煎蛋。请你把蛋黄煎得圆一点，就像此刻的月亮，也像他小时候眼里的光。告诉他，妈妈什么都不盼，就盼着你每天都能回家吃饭，就像现在这样。
2025年夏夜，于厨房灯下
（记得把这封信夹在他的恐龙碗底下，等他发现时，大概会笑着说“妈妈好肉麻”）