一缕雾气，“谁……记得我？”
她双眸骤然一缩，像是被人狠狠攥住了心脏。
这不只是一句问话，而是一生守望换来的绝望回响。
她没睁眼，只是唇瓣缓缓开合，无声奏出一曲《安魂引》。
此曲非为活人所作，乃是苏青竹遗世医典中记载的“魂疗之音”，以心火为弦，以记忆为谱，专慰那些死不瞑目的执念之灵。
刹那间，全城三十六座归心祠同时亮灯！
灯火自地底升起，顺着石阶蜿蜒而上，宛如星河倒灌人间。
百姓尚在梦中，却被一股无形之力牵引，纷纷起身，取笔研墨，在香案前写下三个字——守门人陈。
有人泪流满面，仿佛想起了什么；有人喃喃自语，像在回应久远的呼唤；还有襁褓中的婴儿，竟也伸出手，在纸上按下沾血的指印。
残魂——陈，身躯剧震。
他低头看着自己虚弱的手掌，第一次察觉到一丝温度。
那火把在他手中不再冰冷，反而烫得像一颗重新跳动的心脏。
他嘴唇哆嗦，千年的怨恨与孤寂在这一刻裂开缝隙，露出底下早已腐烂却仍温热的名字。
“我……叫陈七。”他声音干涩，几乎不成调，“我是……第七代守夜人。”
话音落下，他抬手，将火把缓缓投入碑前铜炉。
火焰腾起三丈高，金纹爆闪，九百九十九座新碑齐鸣共振，仿佛整片大地都在应和这一声迟来千年的自报家门。
火光照亮了李云飞的脸，照亮了苏媚眼角未干的血痕，照亮了林诗音碎玉重铸的副碑，也照亮了慕容雪眼中那一抹温柔却坚定的光。
李云飞站在火前，心口青竹六叶全展，翠中透金，脉络如燃。
他感到一股滚烫的力量自丹田涌起，顺着经脉直冲指尖——那是属于所有守门人的怒火、不甘与执念，此刻尽数汇入他的“归心火”。
他低语，像是说给陈七听，又像是说给天地：“你们守门千年，连名字都烂在土里，没人祭、没人念、没人哭。”
他猛然转身，面向整片碑林，嘶吼出声：
“今天，老子不只喊苏青竹——所有守过门的，都给老子——报上名来！”
一声落，万籁炸！
全城灯火通明，万家窗扉洞开，无数身影跪伏香前，齐声高呼：
“陈七！”
“赵十九！”
“林七！”
“白十三！”
“周无名！”
声浪如潮，一波未平一波又起，撞向天穹，撕碎阴云。
连风都带着名字在跑，连雨滴落地都在重复那一声声被遗忘太久的称呼。
而就在这万众同鸣、天地共祭的瞬间——
李云飞心口那节青竹，悄然抽出第六片叶。
叶尖微颤，似有风吟，却又寂静无声。
有些东西，已经不一样了。
火还在烧，碑还在响，名字还在传。
但某处黑暗深处，似有一双双眼睛，正缓缓睁开。